Citation du jour

"Livré aux seuls gens normaux, le monde n'aurait pas un grand avenir. Cela devrait nous enseigner la tolérance et l'écoute la plus attentive à l'égard des excentriques de toute sorte, inestimables insensés, nos frères, nos semblables. Car c'est aussi par eux, qui se tiennent vaillamment sur les crêtes de la raison, que nous avons tous, peut-être, une chance d'atteindre un jour à l'essentiel".

Michel Braudeau, Six excentriques, Gallimard

Bon été à tous !

Ô poésie !

"Et je pourrais

Tout à l'heure, au sursaut du réveil brusque,

Dire ou tenter de dire le tumulte

Des griffes et des rires qui se heurtent

Avec l'avidité sans joie des vies primaires

Au rebord disloqué de la parole.

Je pourrais m'écrier que partout sur terre

Injustice et malheur ravagent le sens

Que l'esprit a rêvé de donner au monde,

En somme, me souvenir de ce qui est,

N'être que la lucidité qui désespère

Et, bien que soit retorse

Aux branches du jardin d'Armide la chimère

Qui leurre autant la raison que le rêve,

Abandonner les mots à qui rature,

Prose, par évidence de la matière,

L'offre de la beauté dans la vérité,

Mais il me semble aussi que n'est réelle

Que la voix qui espère, serait-elle 

Inconsciente des lois qui la dénient.

Réel, seul, le frémissement de la main qui touche

La promesse d'une autre, réelles, seules,

Ces barrières qui poussent dans la pénombre,

Le soir venant, d'un chemin de retour.

Je sais tout ce qu'il faut rayer du livre,

Un mot pourtant reste à brûler mes lèvres.

Ô poésie,

Je ne puis m'empêcher de te nommer

Par ton nom que l'on n'aime plus parmi ceux qui

errent

Aujourd'hui dans les ruines de la parole.

Je prends le risque de m'adresser à toi, directement,

Comme dans l'éloquence des époques

Où l'on plaçait, la veille des jours de fête,

Au plus haut des colonnes des grandes salles,

Des guirlandes de feuilles et de fruits.

Je le fais, confiant que la mémoire, 

Enseignant ses mots simples à ceux qui cherchent

A faire être le sens malgré l'énigme,

Leur fera déchiffrer, sur ses grandes pages,

Ton nom un et multiple, où brûleront 

En silence, un feu clair,

Les sarments de leurs doutes et de leurs peurs…

"Regardez, dira-t-elle, dans le seul livre

Qui s'écrive à travers les siècles, voyez croître

Les signes dans les images. Et les montagnes

Bleuir au loin, pour vous être une terre.

Ecoutez la musique qui élucide

De sa flûte savante au faîte des choses

Le son de la couleur dans ce qui est."

Ô poésie…"

(Yves Bonnefoy, Les planches courbes, Poésie/ Gallimard, 2001, p.p. 77-79)